Никто не идеал
Почему?

Запах ли это, лицо ли это, волосы ли это.
Или шутки.
Или привычные уху цитаты в тему и не в тему.
Или отсутствие выбора?

Я не буду отвечать на этот вопрос, ибо незачем.

Надеюсь, я вижу. Надеюсь, я правильно все понимаю.
Надеяться, так-то, тоже незачем, но а вдруг?

Танцуй. Бери.
А я отдам.

______________________________________________

Воспоминания все еще иногда говорят со мной.
Проецируясь внутри головы, они схожи со снами: все не по-настоящему.
Все блеклое, тусклое и лишь призрачно отображает тогдашнюю реальность.

Кажется, время подходит к концу.
Кажется, все.

Скоро они замолчат.

______________________________________________

Настоящее нестабильно.
Я не умею слушать себя. И не умею понимать голос эмоций внутри.
Я слышу лишь голос разума, который, увы, не всегда согласен с эмоциями.
И я чувствю его, чувствю этот диссонанс иногда. Он похож на фон этого дневника - как-то так все это вертится внутри.

Будущее еще нестабильнее, чем сегодня.
Где я окажусь через полгода - одному Стивену Хоккингу известно.
Неудобно.
Некомфортно.
Потому что нечего жертвовать. Некому жертвовать.
И, пожалуй, хорошо, что так.

Во всяком случае, так легче жить.

______________________________________________

Жизнь стала циклична: желание тепла - желание тела.
Я справляюсь с теплом. Справляюсь с тем, что море пока далеко. Через такие записи, через работу, через желание будущего, через надежду на будущее.
Я справляюсь и с телом, ибо это проще. Это режим ожидания, гибернации, в течение которой ты наблюдаешь.
Тело дает гормоны, тело дает радость на простейшем уровне этого понятия, но я умею довольствоваться и этим.

Когда-нибудь придет новое время.